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Quelques minutes après que Dark eut transféré quelques affaires d’un carton dans un sac de voyage, une longue limousine noire se gara devant chez lui, suivie de deux motards de la police de Los Angeles. Deux types du ministère de la Défense, costume et lunettes noires, descendirent de la voiture. Son escorte.

Condor l’accompagna jusqu’à la porte, Sibby dans les bras. Elle n’inspirait guère confiance à Dark. Il la voyait plus à son aise en train de démonter et graisser une mitraillette que de materner une petite fille.

Il posa son sac et prit le bébé pour le serrer contre lui et lui chuchoter à l’oreille :

— Je ne sais pas si je suis très doué comme papa, mais je suis sûr d’une chose : je t’aime. Et ta maman aussi t’aime. Sois sage, O.K. ? Prenez soin d’elle, ajouta-t-il en la rendant à Condor.

— Votre voiture vous attend.

La portière s’ouvrit.

Quelques heures plus tard, il atterrissait à l’aéroport de Newark où il devait changer d’avion. Riggins et Constance s’impatientaient déjà dans la salle d’embarquement, leur sac à leurs pieds.

— Comme on se retrouve, dit Riggins en se massant le front. Oh, putain, ce que j’ai mal au crâne…

— Quelqu’un sait où on va ? demanda Dark.

— Non, répondit Constance. J’ai demandé au charmant monsieur qui m’a accompagnée quoi emporter, et il m’a simplement répondu : « Tenue de ville. »

— Nous allons à Rome. Et, non, je ne sais pas pourquoi.